Я разгадать вполне не смею.
     Твой гнев ужели я навлек?
     О сколько б мук себе готовил
     Красавиц ветреный зоил,
     Когда б предательски злословил
     Сей пол, которому служил!
     Любви безумством и волненьем
     Наказан был бы он; а ты
     Была всегда б опроверженьем
     Его печальной клеветы.
     
     
     
     ЦВЕТОК.
     
     Цветок засохший, безуханный,
     Забытый в книге вижу я;
     И вот уже мечтою странной
     Душа наполнилась моя:
     
     Где цвел? когда? какой весною?
     И долго ль цвел? и сорван кем,
     Чужой, знакомой ли рукою?
     И положен сюда зачем?
     
     На память нежного ль свиданья,
     Или разлуки роковой,
     Иль одинокого гулянья
     В тиши полей, в тени лесной?
     
     И жив ли тот, и та жива ли?
     И нынче где их уголок?
     Или уже они увяли,
     Как сей неведомый цветок?
     
     
     
      * * *
     
     Брадатый староста Авдей
     С поклоном барыне своей
     Заместо красного яичка
     Поднес ученого скворца.
     Известно вам: такая птичка
     Умней иного мудреца.
     Скворец, [надувшись] величаво,
     Вздыхал о царствии небес
     И приговаривал картаво:
     "Хр<истос> в<оскрес!> Хр<истос> в<оскрес>!"
     
     
     
      * * *
     
     За Netty сердцем я летаю
      В Твери, в Москве -
     И R и О позабываю
      Для N и W.
     
     
     
      * * *
     
      Как быстро в поле, вкруг открытом,
     Подкован вновь, мой конь бежит!
     Как звонко под его копытом
     Земля промерзлая звучит!
     Полезен русскому здоровью
     Наш укрепительный мороз:
     Ланиты, ярче вешних роз,
     Играют холодом и кровью.
     
      Печальны лес и дол завялый,
     Проглянет день - и уж темно,
     И, будто путник запоздалый,
     Стучится буря к нам в окно...
     
     
     
     ПОЭТ И ТОЛПА.
      Procul este, profani.
     
      Поэт по лире вдохновенной
     Рукой рассеянной бряцал.
     Он пел - а хладный и надменный
     Кругом народ непосвященный
     Ему бессмысленно внимал.
     
     И толковала чернь тупая:
     "Зачем так звучно он поет?
     Напрасно ухо поражая,
     К какой он цели нас ведет?
     О чем бренчит? чему нас учит?
     Зачем сердца волнует, мучит,
     Как своенравный чародей?
     Как ветер песнь его свободна,
     Зато как ветер и бесплодна:
     Какая польза нам от ней?"
     
      Поэт.
      Молчи, бессмысленный народ.
     
     

Главная Страницы1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200