Поденщик, раб нужды, забот!
     Несносен мне твой ропот дерзкой,
     Ты червь земли, не сын небес;
     Тебе бы пользы все - на вес
     Кумир ты ценишь Бельведерской.
     Ты пользы, пользы в нем не зришь.
     Но мрамор сей ведь бог!... так что же?
     Печной горшок тебе дороже:
     Ты пищу в нем себе варишь.
     
      Чернь.
      Нет, если ты небес избранник,
     Свой дар, божественный посланник,
     Во благо нам употребляй:
     Сердца собратьев исправляй.
     Мы малодушны, мы коварны,
     Бесстыдны, злы, неблагодарны;
     Мы сердцем хладные скопцы,
     Клеветники, рабы, глупцы;
     Гнездятся клубом в нас пороки.
     Ты можешь, ближнего любя,
     Давать нам смелые уроки,
     А мы послушаем тебя.
     
      Поэт.
      Подите прочь - какое дело
     Поэту мирному до вас!
     В разврате каменейте смело,
     Не оживит вас лиры глас!
     Душе противны вы как гробы.
     Для вашей глупости и злобы
     Имели вы до сей поры
     Бичи, темницы, топоры; -
     Довольно с вас, рабов безумных!
     Во градах ваших с улиц шумных
     Сметают сор, - полезный труд!
     Но, позабыв свое служенье,
     Алтарь и жертвоприношенье,
     Жрецы ль у вас метлу берут?
     Не для житейского волненья,
     Не для корысти, не для битв,
     Мы рождены для вдохновенья,
     Для звуков сладких и молитв.
     
     
     
      * * *
     
      Tel j'йtais autrefois et tel je suis encor.
     
     Каков я прежде был, таков и ныне я:
     Беспечный, влюбчивый. Вы знаете, друзья,
     Могу ль на красоту взирать без умиленья,
     Без робкой нежности и тайного волненья.
     Уж мало ли любовь играла в жизни мной?
     Уж мало ль бился я, как ястреб молодой,
     В обманчивых сетях, раскинутых Кипридой,
     А не исправленный стократною обидой,
     Я новым идолам несу мои мольбы.......
     
     
     
      * * *
     
     Лищин<ский> околел - отечеству беда!
     Князь Сергий жив еще - утешьтесь, го<спода>.
     
     
     
      * * *
     
     Покойник, автор сухощавый,
     Писал для денег, пил из славы.
     
     
     
     СТИХОТВОРЕНИЯ 1829
     
     
     
     E. H. УШАКОВОЙ.
     
     Вы избалованы природой;
     Она пристрастна к вам была,
     И наша вечная хвала
     Вам кажется докучной одой.
     Вы сами знаете давно,
     Что вас любить немудрено,
     Что нежным взором вы Армида,
     Что легким станом вы Сильфида,
     Что ваши алые уста,
     Как гармоническая роза...
     И наши рифмы, наша проза
     Пред вами шум и суета.
     Но красоты воспоминанье
     Нам сердце трогает тайком -
     И строк небрежных начертанье
     Вношу смиренно в ваш альбом.
     Авось на память поневоле
     Придет вам тот, кто вас певал
     В те дни, как Пресненское поле
     
     

Главная Страницы1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200