Твой слог могучий и кры<латый>
     Какой-то дразнит пародист,
     И стих, надеждами <богатый>,
     Жует беззубый журналист.
     
     
     
     СТИХИ, СОЧИНЕННЫЕ НОЧЬЮ
     ВО ВРЕМЯ БЕССОННИЦЫ.
     
     Мне не спится, нет огня;
     Всюду мрак и сон докучный.
     Ход часов лишь однозвучный
     Раздается близ меня.
     Парки бабье лепетанье,
     Спящей ночи трепетанье,
     Жизни мышья беготня...
     Что тревожишь ты меня?
     Что ты значишь, скучный шопот?
     Укоризна, или ропот
     Мной утраченного дня?
     От меня чего ты хочешь?
     Ты зовешь или пророчишь?
     Я понять тебя хочу,
     Смысла я в тебе ищу...
     
     
     
      ГЕРОЙ.
      Что есть истина?
     
      Друг.
      Да, слава в прихотях вольна.
     Как огненный язык, она
     По избранным главам летает,
     С одной сегодня исчезает
     И на другой уже видна.
     За новизной бежать смиренно
     Народ бессмысленный привык;
     Но нам уж то чело священно,
     Над коим вспыхнул сей язык.
     На троне, на кровавом поле,
     Меж граждан на чреде иной
     Из сих избранных кто всех боле
     Твоею властвует душой?
     
      Поэт.
      Все он, все он - пришлец сей бранный,
     Пред кем смирилися цари,
     Сей ратник, вольностью венчанный,
     Исчезнувший, как тень зари.
     
      Друг.
      Когда ж твой ум он поражает
     Своею чудною звездой?
     Тогда ль, как с Альпов он взирает
     На дно Италии святой;
     Тогда ли, как хватает знамя
     Иль жезл диктаторский; тогда ль,
     Как водит и кругом и вдаль
     Войны стремительное пламя,
     И пролетает ряд побед
     Над ним одна другой вослед;
     Тогда ль, как рать героя плещет
     Перед громадой пирамид,
     Иль как Москва пустынно блещет.
     Его приемля, - и молчит?
     
      Поэт.
      Нет, не у Счастия на лоне
     Его я вижу, не в бою,
     Не зятем кесаря на троне;
     Не там, где на скалу свою
     Сев, мучим казнию покоя,
     Осмеян прозвищем героя,
     Он угасает недвижим,
     Плащом закрывшись боевым.
     Не та картина предо мною!
     Одров я вижу длинный строй,
     Лежит на каждом труп живой,
     Клейменный мощною чумою,
     Царицею болезней... он,
     Не бранной смертью окружен,
     Нахмурясь, ходит меж одрами
     И хладно руку жмет чуме,
     И в погибающем уме
     Рождает бодрость... Небесами
     Клянусь: кто жизнию своей
     Играл пред сумрачным недугом,
     Чтоб ободрить угасший взор,
     Клянусь, тот будет небу другом,
     Каков бы ни был приговор
     Земли слепой...
     
      Друг.
      Мечты поэта -
     Историк строгой гонит вас!
     Увы! его раздался глас, - *
     И где ж очарованье света!
     
     
     

Главная Страницы1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200