Воскресла предков добродетель;
     Чтобы Шихматовым на зло
     Воскреснул новый Буало -
     Расколов, глупости свидетель;
     А с ним побольше серебра
     И золота et caetera.
     
      Но да не будет воскресенья
     Усопшей прозы и стихов.
     Да не воскреснут от забвенья
     Покойный господин Бобров,
     Хвалы газетчика достойный,
     И Николев, поэт покойный,
     И беспокойный граф Хвостов,
     
     И все, которые на свете
     Писали слишком мудрено,
     То есть, и хладно и темно,
     Что очень стыдно и грешно!
     
     
     
      ПРИНЦУ ОРАНСКОМУ.
     
     Довольно битвы мчался гром,
     Тупился меч окровавленный,
     И смерть погибельным крылом
     Шумела грозно над вселенной!
     
     Свершилось... взорами царей
     Европы твердый мир основан;
     Оковы свергнувший злодей
     Могущей бранью снова скован.
     
     Узрел он в пламени Москву -
     И был низвержен ужас мира,
     Покрыло падшего главу
     Благословенного порфира.
     
     И мглой повлекся окружен;
     Притек, и с буйной вдруг изменой
     Уж воздвигал свой шаткой трон...
     И пал отторжен от вселенной.
     
     Утихло все. - Не мчится гром,
     Не блещет меч окровавленный,
     И брань погибельным крылом
     Не мчится грозно над вселенной.
     
     Хвала, о юноша герой!
     С героем дивным Альбиона
     Он верных вел в последний бой
     И мстил за лилии Бурбона.
     
     Пред ним мятежных гром гремел,
     Текли во след щиты кровавы;
     Грозой он в бранной мгле летел
     И разливал блистанье славы.
     
     Его текла младая кровь,
     На нем сияет язва чести:
     Венчай, венчай его, любовь!
     Достойный был он воин мести.
     
     
     
      СОН.
      (ОТРЫВОК).
     
      Пускай Поэт с кадильницей наемной
     Гоняется за счастьем и молвой,
     Мне страшен свет, проходит век мой темный
     В безвестности, заглохшею тропой.
     Пускай певцы гремящими хвалами
     Полубогам бессмертие дают,
     Мой голос тих, и звучными струнами
     Не оглашу безмолвия приют.
     Пускай любовь Овидии поют,
     Мне не дает покоя Цитерея,
     Счастливых дней Амуры мне не вьют:
     Я сон пою, бесценный дар Морфея -
     И научу, как должно в тишине
     Покоиться в приятном, крепком сне.
     
      Приди, о Лень! приди в мою пустыню.
     Тебя зовут прохлада и покой;
     В одной тебе я зрю свою богиню;
     Готово все для гостьи молодой.
     Все тихо здесь - докучный шум укрылся
     За мой порог; на светлое окно
     Прозрачное спустилось полотно,
     И в темный ниш, где сумрак воцарился,
     Чуть крадется неверный свет дневной.
     Вот мой диван. Приди ж в обитель мира;
     Царицей будь, я пленник ныне твой.
     Все, все твое: вот краски, кисть и Лира, -
     Учи меня, води моей рукой.
     
      А вы, друзья моей прелестной музы,
     Которыми любви забыты узы,
     Которые владычеству земли
     Конечно сон спокойный предпочли,
     
     

Главная Страницы1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200
Хостинг от