Но вот уж я с тобою,
     И в радости немой
     Твой друг расцвел душою,
     Как ясный вешний день.
     Забыты дни разлуки,
     Дни горести и скуки,
     Исчезла грусти тень.
     
      Но это лишь мечтанье!
     Увы, в монастыре,
     При бледном свеч сиянье,
     Один пишу к сестре.
     Все тихо в мрачной кельи:
     Защелка на дверях,
     Молчанье, враг веселий,
     И скука на часах!
     Стул ветхой, необитый,
     И шаткая постель,
     Сосуд, водой налитый,
     Соломенна свирель -
     Вот все, что пред собою
     Я вижу, пробужден.
     Фантазия, тобою
     Одной я награжден,
     Тобою пренесенный
     К волшебной Иппокрене,
     И в келье я блажен.
     
      Что было бы со мною,
     Богиня, без тебя?
     Знакомый с суетою,
     Приятной для меня,
     Увлечен в даль судьбою,
     Я вдруг в глухих стенах,
     Как Леты на брегах,
     Явился заключенным,
     На веки погребенным,
     И скрыпнули врата,
     Сомкнувшися за мною,
     И мира красота
     Оделась черной мглою!..
     С тех пор гляжу на свет,
     Как узник из темницы
     На яркий блеск денницы.
     Светило ль дня взойдет,
     Луч кинув позлащенный
     Сквозь узкое окно,
     Но сердце помраченно
     Не радует оно.
     Иль позднею порою,
     Как луч на небесах,
     Покрытых чернотою,
     Темнеет в облаках, -
     С унынием встречаю
     Я сумрачную тень
     И с вздохом провожаю
     Скрывающийся день!..
     Сквозь слез смотрю в решетки,
     Перебирая четки.
     
      Но время протечет,
     И с каменных ворот
     Падут, падут затворы,
     И в пышный Петроград
     Через долины, горы
     Ретивые примчат;
     Спеша на новоселье,
     Оставлю темну келью,
     Поля, сады свои;
     Под стол клобук с веригой -
     И прилечу расстригой
     В объятия твои.
     
     
     
      КРАСАВИЦЕ, КОТОРАЯ НЮХАЛА ТАБАК.
     
     Возможно ль? вместо роз, Амуром насажденных,
      [Тюльпанов гордо наклоненных,]
     Душистых ландышей, ясминов и лилей,
      [Которых ты всегда] любила
      [И прежде всякой день] носила
      На мраморной груди твоей -
      Возможно ль, милая Климена,
     Какая странная во вкусе перемена!.....
     Ты любишь обонять не утренний цветок,
      А вредную траву зелену,
      Искусством превращенну
      В пушистый порошок! -
     Пускай уже седой профессор Геттингена,
     На старой кафедре согнувшися дугой,
     Вперив в латинщину глубокой разум свой,
      Раскашлявшись, табак толченый
     Пихает в длинный нос иссохшею рукой;
      Пускай младой драгун усатый
      [Поутру, сидя у] окна,
      С остатком утреннего сна,
     Из трубки пенковой дым гонит сероватый;
     Пускай красавица шестидесяти лет,
     У Граций в отпуску, и у любви в отставке,
     Которой держится вся прелесть на подставке,
     
     

Главная Страницы1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200
Хостинг от