Ужель в театре шумном,
     Где дюжий Аполлон
     Партером полуумным
     Прославлен, оглушен,
     Измученный напевом
     Бессмысленных стихов,
     Ты спишь под страшным ревом
     Актеров и смычков?
     Или, мудрец придворный,
     С улыбкою притворной
     Пред лентою цветной
     Поникнув головой,
     С вертушкою слепой
     Знакомиться желаешь?
     Иль Креза за столом
     В куплете заказном
     Трусливо величаешь?..
     Нет, добрый Галич мой!
     Поклону ты не сроден.
     Друг мудрости прямой
     Правдив и благороден;
     Он любит тишину;
     Судьбе своей послушный,
     На барскую казну
     Взирает равнодушно,
     Рублям откупщика
     Смеясь веселым часом,
     Не снимет колпака
     Философ пред Мидасом.
     Пускай не дружен он
     С Фортуною коварной,
     Но Вакхом награжден
     Философ благодарный,
     Когда сей бог младой
     Вечернею порой
     Лафит и грог янтарный
     С улыбкой на устах
     В стекле ему подносит
     И каплю выпить просит
     Качаясь на ногах.
     Мечтанье обнимая,
     Любовь его ведет,
     И дружба молодая
     Венки ему плетет.
     И счастлив он, признаться,
     На деле, не в мечтах,
     Когда минуты мчатся
     Веселья на крылах;
     Когда друзья-поэты
     С утра до ночи с ним
     Шумят, поют куплеты,
     Пьют мозель разогретый,
     Приятелям своим
     Послания читают
     И трубку разжигают
     Безрифминым лихим!..
     
      Оставь же город скучный,
     С друзьями съединись
     И с ними неразлучно
     В пустыне уживись.
     Беги, беги столицы,
     О Галич мой, сюда!
     Здесь розовой денницы
     Не видя никогда,
     Ленясь под одеялом,
     С Тибурским мудрецом
     Мы часто за бокалом
     Проснемся - и заснем.
     Смотри: тебе в награду
     Наш Дельвиг, наш поэт,
     Несет свою балладу,
     И стансы винограду,
     И к лилии куплет.
     И полон становится
     Твой малый, тесный дом
     Вот с милым остряком
     Наш песельник тащится
     По лестнице с гудком,
     И все к тебе нагрянем -
     И снова каждый день
     Стихами, прозой станем
     Мы гнать печали тень.
     Подруги молодые
     Нас будут посещать;
     Нам жизни дни златые
     Не страшно расточать.
     Поделимся с забавой
     Мы веком остальным,
     С волшебницею-славой
     И с Вакхом молодым.
     
     
     
      МОЯ ЭПИТАФИЯ.
     
     Здесь Пушкин погребен; он с музой молодою,
     С любовью, леностью провел веселый век,
     Не делал доброго, однакож был душою,
      Ей богу, добрый человек.
     
     
     

Главная Страницы1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200